ЗАПИСКИ О СМЕЛОСТИ БЫТЬ СОБОЙ
Есть одна вещь, которую я всё чаще понимаю о себе.
Мне не нужно становиться кем-то другим.
Мне нужно вспомнить, кто я есть.
Наверное, именно об этом будут все мои записки.
О возвращении.
Не к прошлой себе. Не к той девочке, которой я когда-то была. Не к какой-то идеальной версии себя, которую я однажды потеряла.
А к той себе, которая всегда была внутри.
К себе настоящей.
Мне кажется, мы начинаем терять себя гораздо раньше, чем замечаем это.
Сначала учимся быть удобными. Потом — хорошими. Потом — сильными. Потом — такими, какими нас любят.
Мы учимся молчать, когда хочется сказать. Улыбаться, когда больно. Оставаться, когда хочется уйти. Соглашаться, когда внутри всё кричит «нет».
И постепенно перестаём понимать, где заканчиваются чужие ожидания и начинаемся мы.
Я тоже долго жила так.
И сегодня я могу сказать: я благодарна всем людям, которые когда-то намеренно или случайно ранили меня.
Не за саму боль.
Мне не нужно становиться кем-то другим.
Мне нужно вспомнить, кто я есть.
Наверное, именно об этом будут все мои записки.
О возвращении.
Не к прошлой себе. Не к той девочке, которой я когда-то была. Не к какой-то идеальной версии себя, которую я однажды потеряла.
А к той себе, которая всегда была внутри.
К себе настоящей.
Мне кажется, мы начинаем терять себя гораздо раньше, чем замечаем это.
Сначала учимся быть удобными. Потом — хорошими. Потом — сильными. Потом — такими, какими нас любят.
Мы учимся молчать, когда хочется сказать. Улыбаться, когда больно. Оставаться, когда хочется уйти. Соглашаться, когда внутри всё кричит «нет».
И постепенно перестаём понимать, где заканчиваются чужие ожидания и начинаемся мы.
Я тоже долго жила так.
И сегодня я могу сказать: я благодарна всем людям, которые когда-то намеренно или случайно ранили меня.
Не за саму боль.
Боль не становится правильной только потому, что спустя годы мы нашли в ней смысл.
Я благодарна за то, что каждая такая встреча что-то во мне возвращала.
Кто-то научил меня чувствовать свои границы.
Кто-то — замечать, когда меня не слышат.
Кто-то — понимать, как со мной можно, а как нельзя.
Кто-то показал мне, как выглядит любовь, которой я больше не хочу.
А кто-то — насколько сильно я могу предавать себя ради того, чтобы меня не оставили.
И через всё это я постепенно начала слышать собственный голос.
Тот самый голос, которым я так долго молчала.
Мне кажется, взросление — это не когда ты наконец понимаешь, как правильно жить.
Это когда ты начинаешь различать свой голос среди всех остальных.
И доверять ему.
Эти записки будут именно об этом.
О том, как мы теряем себя.
О людях, которые помогают нам потерять себя ещё сильнее — иногда намеренно, иногда даже не понимая, что делают.
Я благодарна за то, что каждая такая встреча что-то во мне возвращала.
Кто-то научил меня чувствовать свои границы.
Кто-то — замечать, когда меня не слышат.
Кто-то — понимать, как со мной можно, а как нельзя.
Кто-то показал мне, как выглядит любовь, которой я больше не хочу.
А кто-то — насколько сильно я могу предавать себя ради того, чтобы меня не оставили.
И через всё это я постепенно начала слышать собственный голос.
Тот самый голос, которым я так долго молчала.
Мне кажется, взросление — это не когда ты наконец понимаешь, как правильно жить.
Это когда ты начинаешь различать свой голос среди всех остальных.
И доверять ему.
Эти записки будут именно об этом.
О том, как мы теряем себя.
О людях, которые помогают нам потерять себя ещё сильнее — иногда намеренно, иногда даже не понимая, что делают.
О любви, страхе, одиночестве, зависимости, злости, желаниях, границах и свободе.
О том, как боль иногда становится не концом, а дверью.
О том, как однажды можно остановиться посреди собственной жизни и спросить:
«А чего хочу я?»
И впервые не испугаться ответа.
Я хочу собирать здесь свои воспоминания, мысли, чувства и картины.
Потому что иногда то, что невозможно сказать словами, уже давно сказано в изображении.
Каждая картина в этой истории будет не иллюстрацией к тексту.
Она будет ещё одной запиской.
Ещё одним состоянием.
Ещё одним кусочком пути обратно к себе.
И первой будет картина «Голос, которым я молчала».
Потому что возвращение начинается именно с него.
С момента, когда ты впервые слышишь себя.
О том, как боль иногда становится не концом, а дверью.
О том, как однажды можно остановиться посреди собственной жизни и спросить:
«А чего хочу я?»
И впервые не испугаться ответа.
Я хочу собирать здесь свои воспоминания, мысли, чувства и картины.
Потому что иногда то, что невозможно сказать словами, уже давно сказано в изображении.
Каждая картина в этой истории будет не иллюстрацией к тексту.
Она будет ещё одной запиской.
Ещё одним состоянием.
Ещё одним кусочком пути обратно к себе.
И первой будет картина «Голос, которым я молчала».
Потому что возвращение начинается именно с него.
С момента, когда ты впервые слышишь себя.
А потом решаешь больше не молчать.
Визуальный ряд: работа художницы Олеси Воронковой "Голос, которым я молчала"